Desmemoria
Había visto granizar pocas veces en su vida, y esta era la primera vez que veía una tormenta de este tipo desde adentro. Ver llover le daba gusto siempre, incluso a diez mil metros de altura donde el agua y la electricidad de las nubes sacuden a los aviones. Lo que pasaba era que la lluvia le recordaba a su pasado, especialmente a su pueblo que llevaba demasiado arraigado en el corazón. No perdía oportunidad de contarle a quien pudiera que el mejor clima del mundo estaba donde él nació. Ni frío ni calor la mayor parte del año, árboles frondosos meciéndose con el viento suave casi todos los meses. Ella había nacido en una ciudad desértica, y la voz arenosa que la caracterizaba no le dejaría olvidarlo jamás. Su voz sería de arena finísima, se le ocurrió, casi tan fina como la harina. Arena de cualquier manera, de lija suave. El ruido de las turbinas no le dejaba evocar con precisión el timbre de su voz, y deseó escucharla llamándolo por su segundo nombre, como lo hacía siempre, y decir...